Në javët pas vd*kjes së Avas, vazhdoja ta riktheja në mendje atë mëngjes të zakonshëm të fundit, duke kërkuar ndonjë version ku do të kisha vënë re më shumë, do të kisha pyetur më shumë, do ta kisha dashur më mirë në ato minuta të fundit me të. Por e vërteta nuk fshihej te dështimet e mia si nënë. Ajo ishte ulur përballë meje në tryezën e kuzhinës, me fytyrën e burrit tim dhe një hidhërim që ai e kishte ndihmuar të krijohej.
Mendoja se tradhtia do të thoshte mesazhe nate vonë dhe fatura hotelesh. Tani e di se ajo mund të duket si një baba që harron rregullin e vetëm që e mbante gjallë vajzën e tij, sepse ishte shumë i zënë duke qenë “njeriu perfekt” për dikë tjetër.
Nuk ka gjykatë që mund ta dënojë një neglizhencë të tillë, asnjë falje që mund të rikthejë një fëmijë që i besoi personit të gabuar. Ajo që më ka mbetur është e vërteta, e ashpër dhe pa mëshirë. E them për Aven, sepse heshtja tashmë i mori gjithçka.